ICH WAR AUCH DER ERSTE ITALIENER, DER 1998 IN KITZ GEWANN, DOCH NICHTS KONNTE AN DIE EMOTION HERANREICHEN, AUF DER HEIMSTRECKE UND AUF MEINEM SCHNEE ZU SIEGEN.
Genau gezählt sind es 30 Jahre her. Aber für mich fühlt es sich an, als wäre es gestern gewesen. Das war mein erstes Jahr auf hohem Niveau. Das Jahr, in dem alles begann. Damals begann die Saison mit zwei Abfahrten, und ich legte großartig los, mit zwei Podestplätzen, obwohl mich noch niemand kannte. So fand ich mich am Vorabend von Kitz an der Spitze der Gesamtwertung wieder. Die rote Startnummer gab es damals noch nicht, aber ich lag vor allen anderen. Es war mein erstes Rennen in Kitz, und das reichte, um jeden Skifahrer der Welt zu warnen, bis heute. Zudem war es auch die Saison des 50. Jubiläums der Kitzer Strecke, und die Erwartung vor dem Rennen war auf dem Höhepunkt.
Es gab wenig Schnee, aber man tat alles Menschenmögliche, um es doch zu ermöglichen. Wir mussten es um jeden Preis durchziehen. Deshalb entschied man sich für eine kürzere Abfahrt, die in zwei Läufen gefahren wurde, wobei die Zeiten wie beim Riesenslalom addiert wurden. Eine einmalige Gelegenheit, aber in Kitz ist alles möglich. Im ersten Lauf verlor ich das Gleichgewicht und stürzte. Ich rutschte über den Schnee, durchquerte die Netze und krachte schließlich in ein Stahlseil. Zum Glück traf es mich knapp unter der Achsel, denn hätte es meinen Hals getroffen, wäre es schlimmer gekommen. Beim Aufprall brach ich mir zwei Rippen, außerdem schleuderte mich der Aufprall wie eine Feder zurück, und ich schlug mit erhobenem Kopf auf dem Boden auf, was mir eine Gehirnerschütterung einbrachte.
Die Ärzte sagten, ich müsse mindestens einen Monat pausieren, aber das zu akzeptieren, besonders wenn man zwanzig ist und an der Spitze der Wertung steht, ist nicht so einfach. Ich ließ die beiden folgenden Rennen in Val d’Isère aus. Im Winter der 90er-Jahre fehlte es überall an Schnee, und es gab nur wenige Orte, die eine geeignete Strecke für ein Rennen garantieren konnten.
Cortina, meine Heimatstadt, hatte sich erfolgreich beworben, eines der nachzuholenden Rennen auszurichten, und die Nachricht hatte das ganze Land in Aufregung versetzt. Der Herren-Weltcup hatte seit Jahren gefehlt, und es war Zeit, dass er in unsere Berge zurückkehrte. Ich begann, alle Ärzte anzurufen, die ich kannte, nur um die Freigabe zu bekommen, an mindestens einem der Rennen teilzunehmen. Es waren erst 15 Tage seit meinem Unfall vergangen, aber ich konnte es auf keinen Fall verpassen. Ich erzählte allen, dass es mir gut ginge und ich keine Schmerzen hätte, auch wenn das offensichtlich nicht der Fall war.
Ich trieb alle so lange in den Wahnsinn, bis sie gar nicht anders konnten, als Ja zu sagen. Ich gewann dieses Rennen, und es war definitiv mein bester Sieg überhaupt. Unmöglich zu übertreffen. Ich war 1998 auch der erste Italiener, der in Kitz gewann, aber nichts konnte an die Emotion heranreichen, auf der Heimstrecke und auf meinem eigenen Schnee zu siegen.
Die italienische Presse pushte meine Geschichte und zog Vergleiche mit der Vergangenheit, wie sie es immer tut, wenn ein junger Aufsteiger auftaucht, und ich kämpfte direkt gegen die großen Namen jener Zeit, gegen Leute, die Geschichte geschrieben hatten. Die alte Garde der Abfahrtsläufer einer magischen Epoche: Zurbriggen, Heinzer, Höflehner. An jenem Tag waren so viele Menschen auf der Piste, dass es eher wie der Karneval von Rio aussah als wie ein Skiweltcuprennen.
Es war für alle ein Riesenspaß, und ich erinnere mich, dass an jenem Tag die Ortskapelle geschickt wurde, um vor meiner Haustür zum Feiern aufzuspielen. Es ist nicht die einzige schöne Erinnerung, die ich habe. Und es ist auch nicht mein einziger Sieg. Aber es gibt viele Gründe, warum dieser Tag der besondere von allen ist. Auf diesen Bergen war ich aufgewachsen. Auf diesen Pisten lag meine ganze Kindheit, versteckt im Wald und im Pulverschnee, wo man abseits der Piste fahren kann. Alles Wichtige, was mir widerfahren ist, hat sich dort ereignet.
Das Haus meiner Familie lag am Berg, mit Blick auf die Tofane, und ich konnte die Skier direkt vor der Haustür an- und ausziehen. Meine Eltern ermutigten mich und meine Schwestern immer, Sport zu treiben. Am Anfang war ich etwas unentschlossen zwischen Skifahren und Eishockey, weil ich auch die Schlittschuhe sehr mochte. Ich begann mit Eishockey. Meine Eltern brachten mich immer zum Training, aber unsere Abmachung war, dass ich zu Fuß nach Hause zurückkehren musste. Ein Kilometer. Mit der Tasche. Am Abend. Unter null Grad. Manchmal bei Schneefall.
Deshalb entschied ich mich fürs Skifahren, damit ich nach dem Training nicht mehr diesen mühsamen Heimweg antreten musste. Meine Mutter nahm uns oft zum Skifahren mit, und von ihr habe ich das Temperament und die Leidenschaft geerbt. Sie war die erste Skilehrerin der Skischule von Cortina, einer alten und ziemlich traditionsbewussten Institution. Laut deren Statut war der Beruf der Skilehrerin ausschließlich Männern vorbehalten, aber meine Mutter setzte sich so hartnäckig dafür ein, dass man sie schließlich doch zulassen musste. Auch die Sturheit habe ich von ihr geerbt. Wir waren immer gemeinsam unterwegs, und sie hat mir alles beigebracht.
Wir sprangen gerne herum, fuhren im Pulverschnee oder bahnten uns Wege durch den Wald. Wir hatten genau denselben mutigen und abenteuerlustigen Geist. Wenn keine Skistunde angesetzt war, zog ich mir nach der Schule trotzdem sofort die Skischuhe an und fuhr weiter, solange die Lifte offen waren. Ich hatte keine Idole oder besonderen Ziele. Ich habe nie davon geträumt, Champion zu werden oder im Weltcup zu fahren. Ich wollte einfach Skifahren, so wie sie.
Meine Mutter starb bei einem Skiunfall, als ich 15 Jahre alt war und meine Schwestern 17 beziehungsweise 11. Es war ein Übermaß an Selbstvertrauen ihrerseits. Sie fuhr abseits der Piste ein Couloir an der Nordwand des Cristallo hinab, das heute ihren Namen trägt, Adriana. Wie jedes Mal, wenn eine Skitour geplant war, bat sie mich, sie zu begleiten, auch an jenem Tag, aber diesmal sagte ich nein. Mehrmals. Weil ich ein sechstes Gefühl hatte. Es war ein dummer Unfall, bei dem sich die Skier verhakten und sie 600 Meter tief stürzte. Es war nicht wie heute, wo man ein Handy benutzen kann. Mein Vater eilte zu ihr und fand sie mit einem offenen Bruch und großen Schmerzen vor. Sie sagte zu ihm: „Angelo, so kann ich nicht sterben.“ Er lief verzweifelt los, um Hilfe zu holen. Aber sie starb am folgenden Morgen während der Operation.
Mein Vater stand vor der schwierigsten Aufgabe: drei Kinder großzuziehen und ganz allein ein Haus und ein Geschäft zu führen. Er ist pragmatisch, in solchen Dingen fast deutsch. Ich erinnere mich, wie er am nächsten Morgen nach Hause kam und uns sagte: „Das gehört zum Leben. Am Anfang wird es hart sein. Aber lasst uns einander helfen. Denn etwas anderes können wir nicht tun.“ Ich weiß, dass ich ihm Sorgen bereitete, er sah in mir denselben Geist, dieselben Augen und dieselbe Abenteuerlust wie bei meiner Mutter. Jedes Mal, wenn ich mit einer neuen Prellung oder einem Schnitt nach Hause kam, sagte er zu mir: „Bleib zu Hause“.
Selbst als ich in die Nationalmannschaft „B“ berufen wurde, ließ er es sich nicht nehmen, mich mit ein paar Sprüchen aufzuziehen, in der Hoffnung, mich umzustimmen. „Mach du erst mal deine Erfahrungen“, sagte er, „und dann lass alles fallen und fang an zu studieren, komm schon.“ Aber ich glaube, tief in seinem Herzen wusste er, dass ich niemals ohne das Skifahren leben könnte.
Vor Kurzem erzählte er mir, wie wenige Tage nach dem Unfall der Trainer des Skiclubs zu Hause vorbeikam, um über mich zu sprechen. Ich war bereits für ein Rennen gemeldet, aber angesichts des Unfalls, sagten sie, wäre es vielleicht besser, wenn ich nicht teilnehmen würde. „Ich mache das, Mama hätte es auch so gewollt. Ich werde teilnehmen und ich werde gewinnen.“ So soll ich geantwortet haben, auch wenn ich mich ehrlich gesagt nicht daran erinnere. Es gab keine Möglichkeit, mich umzustimmen, Skifahren war mein Leben. Es war immer das, was mir die größte Freude auf dieser Welt bereitet hat, und niemand kann es mir je wegnehmen.
Mich trieb eine einfache, aber sehr starke Leidenschaft an, die ich von ihr geerbt habe und die ich stets in meinem Herzen genährt habe. Unter der Leidenschaft aber bleibt die Wunde. Das Zeichen dessen, was geschehen ist, ist immer da, auch wenn man es nicht sieht, es gehört zum Leben. Deshalb bleibt Cortina der aufregendste Moment meiner Karriere, ein besonderer Moment, erlebt auf demselben Schnee, den wir gemeinsam gezähmt haben und der heute auch ihren Namen trägt.
Berge werden aus den Geschichten der Menschen gebaut, die sie entdeckt, geformt, bestiegen oder hinabgefahren sind. Und darin liegt ihre Schönheit. Die Berge sind lebendig und haben ein langes Gedächtnis, wie das der Elefanten. Wenn ich morgens aus dem Fenster schaue und den Schnee und die Pisten sehe, weiß ich, dass sie meine Geschichte für immer bewahren werden.
Kristian Ghedina – MAGAZINE CORTINA 2021